Читалка - Настольная книга стервы

Повод для подарка умная стерва отыщет без труда. Покопайся в календаре знаменательных дат — что-нибудь да обязательно отыщешь. Или загляни в православный календарь. Или в какой-нибудь другой-Короче, зацепкой может послужить любой мало-маль-ский с точки зрения Вселенной факт. А ты, мол, данному факту всегда придаешь значение. И будешь придавать... А особо близким по этому случаю даришь презенты...

Мужчина толком ничего не сообразит, но от презента придет в восторг!

Если с фантазией все в порядке, придумай другой ход, поизящнее. В общем, делай что хочешь, но с первых дней, а лучше с первого дня дай ему понять, что очень любишь, если от мужчины хорошо пахнет, и что с твоим обонянием нужно считаться.

Если он в тебя влюблен, сделает, как хочешь. Но если же, несмотря на уловки, намеки, продолжает источать запах загнанного жеребца — отпусти. Пусть поищет себя достойную. Если, конечно, не намерена коротать часы свиданий, зажимая бунтующий от дурного запаха нос.

Кстати, почему ни один из приемчиков не опробовала на Сергее-Геннадии? Буду вновь откровенна. Если бы он встретился не в таком экзотическом месте, как курорт, — я бы запросто... А так... Да не люблю я курортных романов — вот и весь сказ! Отношусь к ним с очень большим предубеждением.

Что касается других мужчин... Таких, как Сережа-Гена, больше не встречала. К большой своей женской радости, не встречала.

ОН ЖЕНАТ, ЛЮБИТЬ ИЛИ НЕ ЛЮБИТЬ?

Если ты считаешь себя Женщиной... Более того, истинной Женщиной. И уж тем более, если хочешь слыть классной стервой, оставь его.

Безумно любишь? И он тебя? Все равно оставь. Не смей тащить в свою судьбу чужого мужика. И в постель бы тоже не надо. Если ты стерва высшей пробы, запросто охмуришь свободного.

Видишь ли, любовь, замешанная на чужих слезах, да если там и детские слезы есть, боком выйдет. Через двадцать лет, да выйдет.

Имею право на эти слова.

... Мне было двадцать. Резвая, молодая и красивая, я сунулась в чужое гнездо

Моя мама руки заламывала. От чужой семьи старалась отвести и обзывала меня исключительно нехорошо. Я огрызалась на маму (царство тебе небесное, хорошая моя!) и по прутику растаскивала то гнездо.

Чужой муж стал моим мужем. Птенец остался без отца.

Мы родили двух детей. Дом наш был полон добра. Но он был холоден и пуст. В его стенах не прижилось счастье. В них не хозяйничала любовь, а сквозили тоска и отчужденность.

Двадцать лет мы так жили. Нет, это не было несходством характеров. Это было уродство отношений, под жернова которых попала в первую очередь я. Такое возмездие. За бабье вероломство. Дурость. Подлость. Поняла позже. Но было поздно.

Мы разошлись. Едва ли не в день смерти моей мамы. (Знак судьбы здесь какой-то, что ли?!)

Муж, спустя годы, сладил другую семью.

Я ненавижу порой себя. Мне по-человечески жаль бывшего мужа. Он столько лучших лет на меня извел, а взамен: «Я тебя не люблю...», «Давай разойдемся...», «Ты мне чужой...»

Он так и остался для меня чужим, хороший и очень порядочный мужик. И не потому, что я была сволочью, мерзостью и рога наставляла. Я была нормальная. И он очень любил. Но мне рядом с ним было никак. Ну совсем никак. Он ведь для другой предназначался. А я украла. (Кажется, впервые в жизни я вслух произнесла это слово.)

Перечитала. Грустная глава получается. Но и предмет разговора ведь не веселый, согласись.

...Позже в моей одинокой жизни были мужчины. И женатые тоже. Жен, правда, ради меня больше никто не бросал. Но в постель норовили забраться. Иногда уступала.

А по утрам они уходили. К своим женам. К своим клушкам, кошелкам, телушкам. Они несли им себя, оставляя мне — меня, один на один с одиночеством и гадким привкусом ничейности.

Этот привкус останется до конца. И уже, сдается, ничем не вытравить.

...Я давно перестала встречаться с женатыми мужчинами. Табу. Лучше никакого, чем женатый. И тебе не советую. Женатый мужчина — это особая порода мужчин

Понимаешь, как бы он тебя не любил, к тебе не спешил, не бледнел и не потел, воркуя с тобой «про жизнь», главная женщина в его жизни — жена, даже если она грымза, язва и вообще опостылела до синевы в глазах. Что их связывает, он и сам толком не объяснит, но что есть, то есть! В противном бы случае давно развелся. Ну, а у тебя всего-навсего роль любовницы. И статус соответствующий — быть на подхвате.

Ты только не обижайся на эти слова, а лучше пригаси вспыхнувшие эмоции и трезвее, чем обычно, посмотри на одно из свиданий.

Ты вся из себя в предвкушении встречи. Порхаешь от окна к окну, к телефону и опять к окну. Ужин остывает. Зажженные свечи слезы страсти роняют. А внутри у тебя, там, где сердце, саднит, саднит... И вдруг «дзи-и-и-и-нь...»

- Милая моя, я тебя люблю, но я не могу... Я задержусь... Я перезвоню... Давай чуть позже... Ах ты, моя сладкая...

И все. И пошел новый отсчет времени.

Мужчина, конечно же, перезвонит. Может, даже к концу недели. Или через две. А после и сам заявится. Хоть на полчаса, да заявится. И, нежно целуя, скажет: «Лучше тебя я не встречал...», «Ну где же ты была раньше?» Ах, ох, ну и так далее...

Ты слушаешь, таешь. Вот и слезинка к кончикам губ скатилась. Следом еще одна. И еще... Неужели это и есть счастье?

Если бы у него не было жены, к которой через полчаса умчится, состояние впрямь можно было бы назвать счастьем. Но жена есть. И ваша встреча — всего лишь спектакль, сбитый на скорую руку, где тебе досталась плохонькая роль...

Послушай, неужели она (роль) тебя устраивает?! Тебя, стерву, фатальную женщину, умопомрачительную женщину, знающую себе цену женщину? Неужели тебе охота с кем-то делить приглянувшегося мужчину? Ну ладно, была бы просто женщина, но, повторяю, — ты же стерва! Женщина — класс. А потому прими совет: сбрось, наконец, розовые очки. Поверь, мужчина вовсе не мучается перед выбором — ты или жена, как тебе порой кажется. Ему и так хорошо