говорю я вслух.
    <p class=book>Неля смотрит на меня изумленная.</p>
    <p class=book>— Ты о чем?</p>
    <p class=book>— Мы навсегда искалечены.</p>
    <p class=book>Неля задумывается. Она понимает меня.</p>
    <p class=book>Солнце весело освещает молодой лесок. Мы ищем грибы. Их не очень много. Неля несмело обращается к Янде:</p>
    <p class=book>— Мало грибов, фрау Янда, может быть, еще как-нибудь пойдем по грибы? Хорошо?</p>
    <p class=book>Янда молча смотрит на часы, наконец говорит медленно, подчеркивая каждое слово:</p>
    <p class=book>— Наверно, вы не раз пойдете еще по грибы…</p>
    <p class=book>— А вы?</p>
    <p class=book>— Я тоже… пойду… по грибочки, — говорит она срывающимся голосом. — А теперь назад.</p>
    <p class=book>Солнце уже высоко. Вспоминаю свой первый выход на аусен год назад. Все теперь иначе. Я сыта, волосы у меня отросли, на мне фартук, ноги в чулках. Я похожа на человека. А тогда… Тогда жила Зосенька. Тогда я встретила Анджея…</p>
    <p class=book>И только солнце светило так же, так же пахла земля. Так же мучительно трудно было возвращаться. Тогда и сегодня было одно общее, как и в любой день здесь, за проволокой: вечное томящее беспокойство — что с нами сделают завтра.</p>
    <p class=book>Возвращаемся той же дорогой. Стараемся продлить прогулку, но, кроме замедленных шагов, ничего другого нельзя придумать. И снова перед нами проволока. «Повернуться и бежать, — мелькает безумная мысль, — не возвращаться, не входить туда…»</p>
    <p class=book>Овчарка прыгает рядом со мной, ноги механически переступают линию ворот. И вот уже слышен крик мужчины из зауны. Нам навстречу выбегает Бася.</p>
    <p class=book>— Это какой-то еврей получил двадцать пять. Ну, как в лесу? Как я вам завидую. Много грибов?</p>
    <p class=book>— Свобода очень приятна, Бася. Но хорошо, что я вернулась. Знаешь, я уже, пожалуй, привыкла. Новые эвакуационные списки пришли?</p>
    <p class=book>В этот день не могу дождаться конца работы. То и дело смотрю на часы. Добраться скорей до постели, еще раз пережить прогулку. Наконец четыре часа. Ставлю в шкаф ящики с карточками. Зютка, без перерыва стучащая на машинке, подмигивает мне, с удовольствием глядя на часы.</p>
    <p class=book>Вдруг влетает в канцелярию Зося, дрожа от волнения.</p>
    <p class=book>— Горит третий крематорий</p>